Старуха достаёт моржовый клык. Растёт сугроб, как флора в чашке Петри. Мы вяжем наши временные петли из свитеров, которые малы.
Мы видим небо под кривым углом, а небо всё такое же, как раньше. Мы стали старше, но не стали страньше. Извечная борьба добра со злом. Старуха достаёт акулью кость и знаки на холодном камне чертит. Извечная война любви и смерти, оплаканный безвременьем погост.
А солнце - белокудрая беда - танцует нам прощальное фламенко.
И радость, мимолетна и мгновенна, лежит в стакане кубиками льда.
Старуха сеет через сито снег. Повесим бусы на лесные лапы. Мы светим, даже если мы не лампы, витражными акрилами в окне.
Родится новый век. И новый ты. И все давно искавшие обрящут. И станет не пустым почтовый ящик, уставший от словесной пустоты.
Старуха чешет гребнями ковыль.
Утихнет боль, закончатся все войны.
Мы будем восхитительно спокойны, и так же восхитительно мертвы, как это новогоднее стекло, блестящее на елках с мишурою. Мы носом землю роем, роем, роем. Но кто мы сами? Мы добро? Мы зло? Душа бессмертна, легче, чем туман. Вернувшись на украшенную площадь в Америке, в Норвегии и в Польше мы будем жить. И кончится зима.
#svirel_poetry
